Этот День Победы порохом пропах,
                                                                                                           Этот праздник с сединою на висках,
                                                                                                           Эта радость со слезами на глазах...
 
  Война безжалостно рвала и ломала  жизни, она  вырывала целые семьи. Похоронки,  стаей  черных воронов опускаются в  каждый двор.
  Перед похоронкой у нас было  последнее письмо деда…  Пожелтевший лист бумаги, затертый временем. Мой отец его помнит наизусть:
 
«Здравствуй Мария!  Пишет тебе мой товарищ,  Илья, сам я писать не могу,  в последнем бою мне ранило руку.  Бои не прекращаются,  Дон весь  красный от крови, погибшие  валяются горами. Завтра  мой последний бой, потому, что  винтовку сам я  зарядить не могу.  Береги детей.  Семен».
 
  Я  все время думаю, что бы я сказала ему:  « Знаешь дед, я живу уже в другой стране  и мне нет дела до твоей войны…»
Передо мной   его облик, я знаю его по фотографиям.  Светловолосый, статный, голубоглазый. Я представляю, как треплет ветер  его  волосы и как он, еще  живой и молодой  улыбается глядя в небо..,  и   он слышит  эхо моих слов: «Нет дела до чужой войны...»
 
  Его лицо закопченное порохом и потом, окопной грязью, и только ясные синие глаза смотрят на меня строго с упреком, он сжимает губы и одной рукой берет винтовку. У него хватает смелости  и силы встать и идти  в атаку, он  идет в свой последний бой: за жену, за детей,  за меня, еще не рожденную.
 
  Холодный ветер треплет  волосы на прозрачных головах ветеранов. Мелкой дрожью дрожат их руки, они не стесняются своих слез,  они идут своим маршем Победы, своим маршем Памяти  о той страшной войне,  в которой была только одна правда – победить врага.
 
  Каждый год, 9 мая,  мама и папа  поминают павших  в этой войне и у них в  памяти  нет чужих, только родители, братья, сестры, соседи. Кто и по какому праву может убедить их , что это война чужой страны?  Мои родители в войну  были  еще детьми, но они помнят голод, страх, свист бомбардировок.., они помнят  войну.  Песни военных лет..,  отец отворачивается к окну, он не хочет чтобы видели его слезы, ему было 8 когда закончилась война,  маме 5,  разве будут у них другие символы памяти их отцов, чем Знамя Победы?
 
Я  склоняю голову в молчании, мой дед, если бы ты остался жить, я знаю, что это был бы твой самый большой праздник. Сегодня это мой праздник, это все что есть у меня от тебя.
Прости меня дед,  я живу в другой стране, но это моя война…
 
Мне кажется порою, что солдаты,
С кровавых не пришедшие полей,
Не в землю нашу полегли когда-то,
А превратились в белых журавлей.
 
Они до сей поры с времен тех дальних
Летят и подают нам голоса.
Не потому ль так часто и печально
Мы замолкаем, глядя в небеса?
http://www.youtube.com/watch?v=XZZHISSfHv4