для старих юзерів
пам’ятати
[uk] ru

7 жемчужин


7 жемчужин
Прошло уже тридцать лет.
 
Мы изменились, нет той страны, нет многих из тех людей, но стихи живы. Жизненная энергия, которую Поэт без остатка отдал, по прежнему пребывает в них.
 
В материальном мире все проходяще и тленно. Духовный мир позволяет вечность. Пока живы существа способные к со-знанию, к со-вести,  к со-переживанию смерти нет.
 
Баллада о борьбе
Существует незримое эфемерное братство “книжных детей”.  Мы узнаем друг друга не осознанно, просто есть понимание с полу слова. Мы пережили что-то общее тогда в прошлом, в далеком детстве.
 
Средь оплывших свечей и вечерних молитв,
Средь военных трофеев и мирных костров
Жили книжные дети, не знавшие битв,
Изнывая от мелких своих катастроф.

Детям вечно досаден
Их возраст и быт,-
И дрались мы до ссадин,
До смертных обид.
Но одежды латали
Нам матери в срок,
Мы же книги глотали,
Пьянея от строк.

Липли волосы нам на вспотевшие лбы,
И сосало под ложечкой сладко от фраз,
И кружил наши головы запах борьбы,
Со страниц пожелтевших слетая на нас.

И если с годами взрослая жизнь не убила, не загнала в темные уголки памяти те чувства, те переживания, те знания, тогда мы здесь. Поэтому мы не равнодушны. Значит огонь, зажженный десятилетия назад,  не погас.
 
Мы делаем выбор, мы берем на себя ответственность.
 
Ты поймешь, что узнал,
Отличил, отыскал
По оскалу забрал:
Это - смерти оскал!
Ложь и зло - погляди,
Как их лица грубы!
И всегда позади -
Воронье и гробы.

Если, путь прорубая отцовским мечом,
Ты соленые слезы на ус намотал,
Если в жарком бою испытал, что почем,-
Значит, нужные книги ты в детстве читал!

Если мяса с ножа
Ты не ел ни куска,
Если руки сложа
Наблюдал свысока,
И в борьбу не вступил
С подлецом, с палачом,-
Значит, в жизни ты был
Ни при чем, ни при чем!

  
Прерваный полет
Это моя самая любимая песня. Поэтому без комментариев.
 
Он хотел знать все от и до,
Но не добрался он, не до...
Ни до догадки, ни до дна,
Не докопался до глубин,
И ту, которая одна,
Не долюбил, не долюбил!

Смешно, не правда ли, смешно?
А он спешил - недоспешил.
Осталось недорешено,
Все то, что он недорешил.

Ни единою буквой не лгу -
Он был чистого слога слуга,
И писал ей стихи на снегу,-
К сожалению, тают снега.

Но тогда еще был снегопад
И свобода писать на снегу.
И большие снежинки и град
Он губами хватал на бегу.

Но к ней в серебряном ландо
Он не добрался и не до...
Не добежал, бегун-беглец,
Не долетел, не доскакал,
А звездный знак его - Телец -
Холодный Млечный Путь лакал.

О поэтах и кликушах
Что общего между Поэтом и Воином? Их Путь — это Путь смерти.
В ситуации или-или они выбирают смерть.
 
Слабо стреляться? В пятки, мол, давно ушла душа?
Терпенье, психопаты и кликуши!
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души.

На слово "длинношеее" в конце пришлось три "е".
Укоротить поэта! - вывод ясен.
И нож в него - но счастлив он висеть на острие,
Зарезанный за то, что был опасен.

Поэт не может прожить большую счастливую жизнь. Невозможно долго жить с огромной незаживающей раной в сердце.
Стихи, как капли крови, постепенно уносят жизнь. Настоящего Поэта признают после его смерти, когда он уже отдал себя до конца.
Уход поэта — это шаг в вечность.
 
Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр!
Томитесь, как наложницы в гареме:
Срок жизни увеличился, и, может быть, концы
Поэтов отодвинулись на время!

О погибшем друге
Повесть спрессованная в 32 строки. Что может чувствовать человек вернувшийся с войны, оставивший там своего друга?
 
Не слыхать его пульса с сорок третьей весны,
Ну а я окунулся в довоенные сны.
И гляжу я, дурея, но дышу тяжело...
Он был лучше, добрее, ну а мне повезло.

Он кричал напоследок, в самолете сгорая:
- Ты живи, ты дотянешь! - доносилось сквозь гул.
Мы летали под богом, возле самого рая -
Он поднялся чуть выше и сел там, ну а я до земли дотянул.

Вспоминая нынешние помпезные победные празднования с чествованием непричастных, хочется попросить властных циников просто выслушать эти слова Поэта:
 
Я кругом и навечно виноват перед теми,
С кем сегодня встречаться я почел бы за честь.
И хотя мы живыми до конца долетели,
Жжет нас память и мучает совесть - у кого? У кого она есть.

Кто-то скупо и четко отсчитал нам часы
Нашей жизни короткой, как бетон полосы.
И на ней - кто разбился, кто - взлетел навсегда...
Ну а я приземлился, а я приземлился - вот какая беда.

Хотя вряд ли они  это поймут. Наверное, нужных книг в детстве не читали.
 
Расстрел горного эха
Горное эхо как совесть человека. Не молчит если жива.
 
В тиши перевала, где скалы ветрам не помеха,
На кручах таких, на какие никто не проник,
Жило-поживало веселое горное эхо,
Оно отзывалось на крик - человеческий крик.

Когда одиночество комом подкатит под горло
И сдавленный стон еле слышно в обрыв упадет -
Крик этот о помощи эхо подхватит проворно,
Усилит - и бережно в руки своих донесет.

А если совесть становится помехой, то путь один:
 
Должно быть, не люди, напившись дурмана и зелья,
Чтоб не был услышан никем громкий топот и храп,
Пришли умертвить, обеззвучить живое ущелье -
И эхо связали, и в рот ему всунули кляп.

Всю ночь продолжалась кровавая злая потеха,
И эхо топтали, но звука никто не слыхал.
К утру расстреляли притихшее горное эхо -
И брызнули слезы, как камни, из раненых скал...

 
Черные бушлаты
Война - это не просто убить врага. Остаться при этом людьми намного сложнее и важнее.
Восход и подсолнух среди смерти и разрушений — остаться людьми при любых обстоятельствах.
 
Сегодня на людях сказали: "Умрите геройски!"
Попробуем - ладно! Увидим, какой оборот.
Я только подумал, чужие куря папироски:
"Тут кто как сумеет, - мне важно увидеть восход."

Прошли по тылам мы, держась, чтоб не резать их сонных,
И вдруг я заметил, когда прокусили проход,-
Еще несмышленый, зеленый, но чуткий подсолнух
Уже повернулся верхушкой своей на восход.

Отстраненность от процесса войны дает возможность остаться человеком, это дарит такую же возможность и нам.
 
За нашей спиною в шесть тридцать остались - я знаю,-
Не только падения, закаты, но взлет и восход.
Два провода голых, зубами скрипя, зачищаю,-
Восхода не видел, но понял: вот-вот - и взойдет.

...Уходит обратно на нас поредевшая рота.
Что было - не важно, а важен лишь взорванный форт.
Мне хочется верить, что грубая наша работа
Вам дарит возможность беспошлинно видеть восход.

Когда вы последний раз видели восход?
 
Я из дела ушел
Политика грязнее чем война. Персонажи, завязшие в ней по горло, рабы обстоятельств и обязательств, политических и деловых. Кто из них может просто так сказать:
 
Я из дела ушел, из такого хорошего дела!
Ничего не унес - отвалился в чем мать родила.
Не затем, что приспичило мне, - просто время приспело,
Из-за синей горы понагнало другие дела.

Мы многое из книжек узнаем,
А истины передают изустно:
"Пророков нет в отечестве своем",-
Да и в других отечествах - не густо.

Всего лишь освободиться. Остановить колесо.
 
Растащили меня, и как водится львиную долю
Получили не те, кому я б ее отдал и так.
Я по скользкому полу иду, каблуки канифолю,
Подымаюсь по лестнице и прохожу на чердак.

Пророков нет - не сыщешь днем с огнем,-
Ушли и Магомет, и Заратустра.
Пророков нет в отечестве своем,
Да и в других отечествах не густо...

А нужны ли они кому-нибудь сейчас эти пророки?
 
P.S. Заранее прошу прощения у владельцев авторских прав (если таковые имеются) касательно  произведений, на которые размещены ссылки в тексте. Цель исключительно демонстрационная.
 
24.07.2010
© ai-r.info [24.07.2010] | Переглядів: 2472

2 3 4 5
 Рейтинг: 47.6/47

Коментарі доступні тільки зареєстрованим -> Увійти через Facebook



programming by smike
Адміністрація: [email protected]
© 2007-2024 durdom.in.ua
Адміністрація сайту не несе відповідальності за
зміст матеріалів, розміщених користувачами.

Вхід через Facebook