Джеггер решил уехать из страны. Решение, кажется, серьезное. Только, знаете, это всего лишь, КАЖЕТСЯ. Потому, что Джеггер уезжает не из-за угрозы что, убьют или посадят, не из-за огромной и необъяснимой любви к загранице, не в длительную командировку как высококлассный специалист, а из-за неуюта. Просто, в Украине жить не уютно. Власть душит, давит и обдирает. Законы принимает такие, что завтра-послезавтра станет ЕЩЕ хуже. Менты беспредельничают. Выборы фальсифицируются. СМИ либо врут, либо облизывают власть, либо вопят о беззаконии, а власти им за это головы отсекают. Политики жируют, грабят народ и брешут, аки псы шелудивые. Чиновники, судьи взяточничают по-черному. Еда в магазинах – сплошное ГМО и просто ГэМэНэО. Того и гляди начнут паучьи лапки пробиваться или орлиный клюв в заднице. Дороги разбиты, заводы либо стоят, либо отравляют среду.
 
А тут еще народ – побитый как молью, рабской психологией. Не желат, панимаш, бороться, кровь проливать, на митингах под дождем или в лютый мороз… Отакое от оно… Украина. Прям, противно гражданину Джеггеру на этих лузеров смотреть.
 
А за границей - хорошо. Там сытно, спокойно, никто не матерится, не прется к тебе среди ночи поплакаться или под гитарку взгрустнуть, а может, и поржать.
Там почти незачем ходить с плакатами поперек власти, понимая, что каждую секунду тебе могут мэкнуть резиновой дубиной по башке. А если и сходют два-три раза в пятилетку, так это ж, не шествие, а сплошное удовольствие – с дудками, речёвками, цветными картинками, весело горящими чучелами. Прямо, карнавал какой-то. А главное – останешься живой и невредимый.
 
А еще там, если ты вдруг, ну, совершенно случайно, не найдешь работы, то заботливое государство будет тебя кормить. Только клювик успевай разевать. А может так статься, что ты сумеешь доверчивое государство надуть, работая где-то подпольно и одновременно получая от него пособия и льготы.
 
Ну, ладно, языкатое существо решило свалить с бестолковой беспокойной родины. Но просто так хлопнуть дверью – может никто и не заметить. Абыдна, да? Надо как-то погромче, чтобы до всех дошло – «ДА, ПАШЛИ ВЫ ВСЕ!» А для этого, под занавес, как минимум опорожниться в ДД по полной программе. Простите его. Оно не ведает, что творит.
 
Оно не знает, что такое ностальгия. Слышало, но не испытывало. Хай едет. Хай пожуёт чужого хлеба. Назад вернуться вряд ли получится. А вот, я думаю, что если лет эдак через семь-десять ДД или что-то вроде него будет существовать, оно здесь ОБЯЗАТЕЛЬНО объявится за утолением непонятной тоски. Но, скорее всего, гораздо раньше.
 
А я не хочу этой тоски, не хочу испытывать это безысходное чувство. В последней переписи населения я принимала участие. Наша инструктор как-то рассказала нам такую историю, которая, я уверена, очень показательна и которая со многими случалась. У неё подруга уехала в Канаду. Устроилась в украинском поселке. В материальном плане всё в порядке. Вокруг – свои. Многие уже в пятом-шестом поколении. Мову все знают, любят, уважают и берегут. Равно, как и традиции. Хотя, конечно, они претерпевают вполне объяснимые метаморфозы. Подруга рассказывает: там нет такого, чтобы в гостях столы ломились от еды в три этажа. Стол ВСЕГДА очень скромный. При этом хозяева стараются подчеркнуть, что у них всё в порядке, что они благополучные и обеспеченные люди. У нас же в гостях столы, сами понимаете, вот-вот рухнут от обилия снеди. Хозяйка ну не может себе позволить ударить в грязь лицом. Не принято. Традиция. Что есть в печи – всё на стол мечи. Но при этом все стонут, что денег нет, что всё ТАКОЕ дорогое. Короче, «Ешь, кума десятый пирожок, я ж не считаю!»
 
И мне это, представьте, нравится. Живем мы и, правда, не богато. Но друзей принимаем, як годиться. Когда мне нечем накрыть стол, так никого и не зову. Стыдно.
 
И еще ТАМ не принято надоедать с праздными разговорами и шляться в гости без приглашения. Вроде бы все – земляки, все с нашим менталитетом, а правила поведения – уже ЧУЖИЕ. Чего этой подруге там больше всего не хватает, так это – повиснуть на заборе и потрындеть с соседом, соседкой просто так ни о чем. Чай, не дома.
 
Да, так вот. Господин с длинным языком совершенно опрометчиво решил напоследок плюнуть в колодец. Можно сказать, родине в лицо.
 
Бог простит. Родина утрется. И вполне проживёт без него. Моя любимая родина. С которой я не хочу уезжать. Которой я хочу помочь справиться с бедами. И потом мы с ней заживем по-людски. И она будет меня за это уважать. И я буду себя за это уважать. И мне не будет стыдно смотреть в её прекрасные глаза. И еще миллионам таких, как я.
 
А ему пусть стыдно будет уже сейчас. Вот теперь пусть плюется еще больше. Пусть бесится. Причина не во мне. Не в моих словах. Причина в нём. Если он этого не понимает – за бугром дойдет.