Мы пикируем в смердящие высоты,
Полёт наш лёгок, светел путь...
Под нами горные суровые красоты,
Мы не боимся голову свернуть!
 
Наш генофонд переживал немало,
Но нам опять не терпиться взлететь.
И снова в пропасть - головой об скалы...
Потом опять карабкаясь залезть.
 
Ты не мешай нам, Березовский Боря,
В полёте наше счастье получать.
Прикинь, нам салютует шум прибоя!
Орлята учатся летать!
 
Зияющие пропасти высоты
Влекут нас больше, чем нормальный путь,
Мы заполняем памяти пустоты,
Хотим опять мы в прошлое нырнуть.
 
И снова в бой, вниз головой, попробуй!
А может в этом смысл жизни есть?
Ну поколение ещё одно угробим -
Подумаешь, людей не перечесть!
 
Мы точно птицы, правда может куры?
А куры - це "створіння без мозгов".
Мы не приемлем вражеской культуры,
Элитный генофонд опять подвёл.
 
И крылья есть, но что-то не взлетаем -
Всему виной проклятый геноцид!
Подходим к пропасти... толчок... сигаем...
Желанье есть, а тушка не летит.
 
Мы то ломаем, то опять всё строим,
Но не забыли важный элемент:
Мы к ж... новое перо пристроим,
И это наш последний аргумент.