Графин водяры на столе,
да кружка кваса…
Четвёртый похорон в селе…
Привет с Донбасса!..
 
Ещё один,  домой с войны,
пришёл «двухсотым»…
Видать, с «режимом тишины»
неладно что-то…
 
Видать, кому-то не с руки
поставить точку,
чтоб не пускали нам кишки
поодиночке…
 
Зачем им «точка» - майна вниз
жмура на спину,
и тишина… У нас безвиз!
Гуляй рванина!
 
А Лёхе двадцать пять годков…
Ровесник внука…
Жениться думал на Покров,
но снайпер, сука…
 
С трибуны чешут – всё путём!
Донбасс, мол, пашет!
И, дескать, мы его вернём!
Там, типа, наши!..
 
Конечно наши!.. А они
тому и рады.
Уже три года от «родни»
несутся «грады»…
 
Водяра  выпита до дна,
но  не вставляет…
Вот ты какая, «тишина»,
когда стреляют!..
 
И, по-всему,  уже нельзя
ни дня, ни часа,
без тех приветов, что «друзья»
нам шлют с Донбасса.
 
А с  наших «компетентных» лиц»
и взятки гладки.
У них - ни силы, ни яиц,
чтоб дать обратку…
 
Да и зачем!? Один за раз –
вполне терпимо…
К тому ж, бывает, что Донбасс
херячит мимо!..
 
Осталась лишь надежда, друг,
что не задаром…
Что все приветы те от шлюх,
вернём с наваром…