И пусть эпиграфом к тому, что написала я, будут эти строки:
 
В проломах стен гудит и пляшет пламя,
Идет война родимой стороной…
Безмолвная, бессонная, как память
Старушка мать склонилась надо мной.
 
Горячий пепел жжет её седины,
Но что огонь, коль сын  в глухом бреду?
Так повелось, что мать приходит к сыну
Сквозь горький дым, несчастья и беду.
 
А сыновья идут вперед упрямо,
Родной земле, как матери, верны…
Вот потому простое слово «мама»,
Прощаясь с жизнью, повторяем мы.
 
(В. Жуков «Мама»)
 

 
Уже как год живет одна…
Смотрю в уставшие глаза.
Сидит и плачет у окна,
А ей переживать нельзя.
Ждет каждый день его с АТО,
И мысль одна - как там сынок?
Прижму к себе и дам платок,
Чтоб слезы вытерла со щек.
Помоет пол и вытрет пыль,
А после приготовит суп
С галушками, как он любил,
Надеется – приедет вдруг…
Покажет мне фотоальбом:
Вот-школьник, вот- уже солдат.
А вот в АТО с Витьком вдвоем
Их, вроде, скоро наградят!
«Он что-то долго не писал…» -
Вдруг загрустит, поморщит лоб.
«Сказали - без вести пропал,
Но это же не значит – мертв!»
Заплачет снова, и уже
Готова ей сама сказать:
«Да жив Ваш сын! Не пишет же…
Быть может, некогда писать…»
Я снова не смогла сказать,
Святые пусть меня простят,
Скажу – и отведу глаза,
Чтобы не встретить ее взгляд.
Сожму ладошки в кулачки,
Чтоб вдруг не разреветься громко,
Уже за домом на клочки
Порву я быстро похоронку.
 
28.07.2015