Всё не напрасно... Всё путём...    
 
Девятого числа, на День Победы,
укоров совести не выдержав пинки,
я был на братской. На могиле деда.
Поговорили. Чисто по-мужски.
 
- Что нового, внучок? Одессу взяли?
Полёг под нею мой стрелковый взвод...
Как батя твой? А как товарищ Сталин?
И вообще советский наш народ?
 
Старик убил меня своим вопросом!
Бог мне судья! Я так и не сказал,
что сын его от пыток и допросов
повесился... Но чушь не подписал.
 
Как объяснить погибшему комвзвода,
что Коба – сущий дьявол во плоти?!
И что советского в помине нет народа.
Рассыпался народ... Как конфетти.
 
Поймут ли остальные в той могиле -
грузины, украинцы,  латыши,
что мы уже не будем жить, как жили –
в плену коммунистической «лапши».
 
- Да всё путём. Ты не волнуйся, деда.
Беляевку отбили, а потом
была Одесса. Был Берлин. Была Победа.
Всё не напрасно было, деда... Всё путём..
 
Приклад
 
За Родину! За Сталина! Ура!..
А в мыслях: твою мать! Остаться б живу!
Винтовка есть, патронов - нихера!
И есть приказ Верховного  комдиву:
Отбить у немцев Брянск любой ценой!
Иначе - трибунал, и всё такое...
И вот бегу...
- Товарищи, за мной! -
орёт чуть сзади политрук Бероев.
По курсу - немец. Здоровенный гад!
Кулак не сдюжит, хоть и не промажет.
Надежда лишь на "мосинский" приклад,
на Бога, и на   "трёхэтажный"…
Секунда - дело... Немец - в отрубях.
Приклад на месте. Значит, быть зарубке!
Бегу опять, не ощущая страх,
в затеянную штабом мясорубку...
Не вспомню точно, скольких я пришиб
во след за первым белобрысым гадом...
Быть может, потому и не погиб,
что без патронов был.
С одним прикладом.
 
Медали
 
- Эту, в аккурат, на двадцать лет
Получил за взятие Берлина...
Продаёт свои медали дед
Рядом с продуктовым магазином.
 
Не понять прохожим старика.
Как же так?! Продукты - за награды!
"За Отвагу" - литр молока.
Хлеб - "За оборону Сталинграда".
 
Ропщет, возмущается народ,
- Вы же в душу Родине насрали!
Вам страна - и славу, и почёт!
Вы ж, в ответ, продукты - на медали!
 
Восвояси, под смешки и крик,
дед поплёлся с Богом. Еле-еле...
Просто не привык просить старик.
А до пенсии ещё почти неделя...
 
Штрафник
 
Вот и враг. Перед носом. Рукой подать.
Жаль, подохну без перекура.
Ствол - в лопатку, и некуда отступать.
Лишь надежда, что пуля - дура...
 
Третий месяц - штрафбат... Комиссар помог.
Пулемётом стучал, паскуда.
- Извините, майор, мой партийный долг...
Извиняю. Но помнить буду.
 
Вот и враг... За Сталина? Да ни в жисть!
Напоследок бы папиросу...
Я вас, фрицы, зубами буду грызть,
уцелевшими от допросов!
 
Взвод, за мной! Врукопашную, мужики!
Обещали, что выйдем скоро!..
………………………………………………….
И лежат на могиле его венки
с пачкой начатой  "Беломора".
 
Кавалеры "полсотни восьмой"
 
К этикетам казённым с тобою мы, брат, не приучены.
Не привыкшие мы за чужою топтаться спиной.
Мы, войной не испуганы, мы, лагерями не ссучены.
Мы, такие как есть - кавалеры "полсотни восьмой".
 
Нам вручали награды и звёзды срывали без жалости.
Нас клеймили "врагами народа" без всякой вины.
С чьей-то "лёгкой руки", и мне кажется, именно - сталинской,
Уносил нас "столыпин" на стройки великой страны...
 
По морщинам текут, не стесняясь, слезинки-предатели.
Шаг чеканят бойцы и Победный салют над Москвой.
Мы не продали честь, хоть и были у нас покупатели.
Мы, такие как есть - кавалеры "полсотни восьмой".