Март по природе своей месяц склизкий.
 
Зима и весна крепко держат друг друга за глотку, словно Озабоченный Союз и Биде-рация в самом начале конфликта. И смотрят друг другу в глаза, налитые сознанием дружеского клинча. Газ? Жрачка? Потанцуем?
 
Это в марте яблони и сливы расцветают за одну ночь, чётко разграничивая северные и южные склоны холмов. Здесь вам не Брюссель, тут действовать надо. И стоят они потом все в белом - под дождём из молотых игл и ветром, сносящим плакаты и крышу у широких масс. И становится ясно, что эти подпёртые галстуками персонажи с транспарантов никогда по духу не сравнятся со сливой, которая зацвела, как и было согласовано заранее - 1 марта 2015 года.  
 
Вдруг откуда ни возьмись... оно куда-то слилось. Перенесло плановое построение в две шеренги Тех-У-Кого-Государства-Никогда-Не-Было. Не озарило ликом ботоксным коллегию подноготного дела. Усков тут же зуб дал от греха подальше – всё, говорит, в штатном режиме, встречи с глазу на глаз ведёт, руки ломает.
 
Фотографии пошли, загодя вылизанные. Но Сеть уже не остановить – Восьмое марта прошло, душа требует продолжения банкета. На каждый постановочный кадр с тётями не выше 170 – по 50 оттенков хмурого из Интернета. Совсем, мол, плох кормилец. Сначала всех своих нефтедолларами кормил, потом стал всё больше речами, когда стало совсем невмоготу, перешёл на пули, а щас и Вов...
 
Кремль опять в несознанку – business as usual, говорит, падение рубля буду.
 
Верить Кремлю? А я-то думала, что знаю толк в извращениях. Слушайте, пусть они там клянутся какой угодно матерью. Только не матерью городов русских. А то рано или поздно эти пресс-релиздоболы нарвутся. Им там руки ломать не будут – тихо выдерут то, что без костей. Шо? Да, и язык тоже.
 
Кинулись государевы люди искать ведущую голову от герба. Чтоб долго не рассуждать, побежали сразу к Черепушке – благо недалеко. Он всё про всех знает – давно живёт, вечно живой то есть. Деликатно, значит, светоча растолкали и спросили – не пробегал ли? Ну, может место занять или совета спросить. А может, просто к вам под бочок попросился?
Подлец-основатель брендово прищурился, прицельно плюнул в габолепные гожи и велел не мешать габотать с бумагами. Всё.
 
На нет и суда нет. Попёрлись в сверхсекретную клинику, где долгие годы пытались сохранить лицо Путину. Принял главврач – золотые руки, светлая голова, очки. Короче, мутный тип.
- Скажите, он у вас?
- Да нет же.
- А вдруг... случилось что-то? – с надеждой спросили они.
- Я вас умоляю, - ответил главврач. – Об этом можно только мечтать.
 
Одно слово – нерусский. Даже кофе не предложил в критической ситуации.
 
Ребята вернулись в Кремль и на всякий случай разлили по первой. Побросили монетку. Орёл – чокаться, решка – извините. Пока та кувыркалась в воздухе, набрали Кирилку. Он источник надёжный, там работа с кадрами на самом высоком уровне – причём исключительно на нижнем этаже. Ответили сразу:
- Хуйло жмурло! – раздалось из айфона.
- Тыщ генерал армии... – заблеял было опричник.
- Как ответствуешь, иуда! Говори – сакральное жмурло!
- Так точно! А что, уже?
- Вы там что, совсем ополоумели?! Я вам говорю – жмурло сакральное. Зажмурилось и закралось куда-то. Там его нет, здесь его нет. Ищите давайте. А то прокляну нахуй.
- Есть.
 
Что ж за день-то такой. Даже пить расхотелось.
 
Всплывёт оно или таки нет – дело десятое. Опытные диктаторы умеют симулировать смерть до десяти раз за ночь. Может, у Алины прости Господи Маратовны действительно сработала красная кнопка? Тут дело в другом. Пацанкуспехушёл столь рьяно, что в Украине хоть баяновую биржу открывай.
 
Не с нашим, говорите, евр...опейским счастьем?
 
Сеть словно однорукий бандит выдаёт цветистые комбинации вариантов – что было, что будет, чем Газпром накроется. Выбирай не хочу – от осторожной демократизации до радиоактивного пепла в каждом холодильнике страны на первое, второе и десерт. Партия большого бабла, партия большой войны. Партия у них одна – большого маракуя, который по просьбам трудящихся наконец вырос на лбу и блокировал обзор даже в пределах носа. Предсказать, что будет, не может никто. Иногда ей-богу лучше слушать астрологов. Если вертухайтенфюрер действительно одной ногой в сортире, грызня может дать нам немного передохнуть (ударение на последнем слоге). Что дальше – Бог ведает. На Него и уповаем.
 
Все в ожидании...
 
Когда
 
Когда они все выйдут и тихо, искренне скажут: «Украинцы, простите нас». Не «укрАинцы», не «саседи», не «братушки». И не «вот хахлы ващще чумавыи!» И так же тихо уйдут разбираться со своими проблемами, чтобы и мы, и весь остальной мир увидел, что с ними хоть о чём-то можно говорить. А по праздникам даже подкармливать.
 
Когда новое первое лицо ножками зайдёт в тюремную камеру и скажет: «Надежда, здравствуйте. Вы летите домой. Борт уже в Шереметьево».
 
Когда моя мама, видевшая на Майдане всё, сможет ходить по Институтской без слёз.
 
Когда то же первое лицо само позвонит Порошенко и человеческим голосом скажет: «Пётр Алексеевич, пусть каждый сам разбирается со своими... Когда Вам удобно будет...?»
 
И когда те свои, которые нам совсем чужие, свалят наконец – кто тушкой, кто чучелком, а кто – самоварчиком – рассказывать, что туда на танке в отпуск ездить – не надо.
 
Когда волонтёры, с которыми перезваниваюсь, скажут: «Пока передохни».
 
Когда новенький сядет за стол переговоров и в кулуарах тихо произнесёт: «Коллеги, вопрос Крыма будет решён». Те без слов кивнут и соберут светлые конституционные головы, чтобы помочь парню всё сделать красиво.
 
Когда в посылках домой будут финики и детские вещи. А не мешки для тел.
 
Тогда
 
Тогда я надену лучшее платье, и руки выкрашу хной по локоть, и буду греметь украшениями. Обойду всех друзей, и двери буду открывать волевым движением бедра, так как руки будут заняты букетами и сладостями. Получится – зарежу барана. Не получится – дам детям денег на кино и шмотки.
 
А ночью буду сидеть дома перед экраном и реветь.  А когда рёв перевалит за 0,5 – напишу, что придумала новый коктейль. «Парад на Хрещатику». Дизтопливо, кюрасо и яичный ликёр вперемешку с соплями. Интернет по вкусу.
 
Да понятно всё и так. Сказка про доброго перегрузского царя – на втором этаже, ага, рядом с научной фантастикой. В ближайшей перспективе – не поймут ни бояре, ни холопы. Там нужны показательные казни и черносотенные марши за пять баксов на рыло. Если бояре хоть какие-то расклады на пальцах раскидывать умеют, то холопы не понимают, что если «Путин – молодец!», то молодец настанет всей стране – полный, безоговорочный и быстрый. И самое обидное – на ровном месте. Ну как на ровном – немножко гор и вода с трёх сторон. А вот с питьевой – такой молодец...
 
Но это ж не они виноваты, правильно? Это жидомассоны кругом понатыкали стран каких-то, в которых кишат то хохлы, то чурки, то пиндосы, то черножопые. И только эти везде. Вы в туалете давно были? Так я вам скажу, что там теперь кабинки только для Жидов и Массонов. Вот и вынужден высокодухастый народ срать, где придётся...
 
Как им объяснить, что может быть и по-другому? Играть на их вере в доброго царя и по выходным лично шастать по городам и весям – желательно, одетым в немаркое. Говорить с теми, кто ещё в своём уме, простым понятным языком. В особо запущенной провинции пожать руку мэру, предварительно дав распоряжение отвезти его в обычную поликлинику – туда, где «Мужчина! Здесь очередь!», а из гипса только Ильич. Помогать там, где можно – не на камеру, а по-людски – как и положену царю доброму и мудрому.
 
ФСО, подпирающая бабкин сарайчик... не, это мне уже закусывать... поздно.  
 
Ну помечтать-то можно?
 
А так - всё как и вчера. Мы одни. Как слива на южном склоне. Белизна вышиванки и тёмно-бордовые следы запёкшейся крови. Мы выстоим.
 
Неважно, хуйло уже жмурло или ещё надо трошки помариновать в собственном соку. Пусть его похоронят. Пусть даже в земле, если та его примет. Просто пусть перед этим не достают из-под него судно.
 
Мы победим и будем мы при любом раскладе. Именно этот настрой и решил проблему запоров в Кремле - навсегда. Человек с плакатом «Хочу мира» в центре Москвы вызывает у них чувство царапающего беспокойства. Такой же посыл от целой страны вызывает  геморроидальную астму. Из клиента прёт столько внутреннего содержания, что он сам скоро задохнётся.  Ибо что нам цветущее дерево, то им одиночный пикет.
 
Когда будем – не знаю. Но всё равно - да. Курс Кремля буду.
 
Дождёмся. И будем праздновать.
 
Даже если для этого придётся просить Дункана Маклауда, чтобы он пока не вносил меня в список на порубку. Хотя... Мало ли. Март – месяц склизкий...