Коль прёт талант, его не остановишь. Талант, братва, начало всех начал. Любимый мой списатель – Янукович, я гениев подобных не встречал. Живёшь как лох – и вдруг подарок царский для каждого из нас – тебя, меня: его шедевр, конкретный по-пацански, о том, шо, значить, удалась жизня. Откроешь этот кладезь мыслей мудрых и чувствуешь, что ты – дегенерат. Какие, на фиг, Тора с Камасутрой? Они здесь даже рядом не стоят. Сидишь сосредоточенным дебилом и чуешь мозгом – тем, что есть, спинным: у Пушкина таланту меньше было, куда ж тогда соваться остальным… Он мыслью врезал мне, как битой, братцы,   тут и лоботомия не спасёт. Толст`ые всем гуртом – а их штук двадцать! – таких бы не осилили высот.  Горации, Шекспиры и Стендали от зависти грызут свои гробы. Мы, правда, их и так в гробу видали, нам ближе наш подарочек судьбы. Всё, что он молвит, вам не цацки-пецки,  в нём даже «вашу мать!» - не просто мать, воюют типографии в Донецке, кто первый ему хочет забашлять. ПроФФессорская мантия пылится, которую ему вручил Донбасс… А он  сидит в Межгорье под столицей – и ест, и пьёт,  и думает за нас. Мы ж все глотаем слюни, представляя, как зрела мысль могучая в мозгу, и ведомость платёжную читая, где цифры… Нет, озвучить не могу! Небось теперь положит на сберкнижку, чтоб пенсия была не так страшна… А, может, купит «чупа-чупс» детишкам… Вот рада будет Людочка-жена! Я вижу в нём наследника Сократа, который, как известно,  не писал. Да, букв, пожалуй, знает маловато, зато пошлёт по разным адресам. Послал ЕС, Америку, Россию, нас с вами, Бога с  чёртом, всех подряд… Нам говорят: опять пришёл мессия. Пусть и живут с ним те, кто говорят!