пароль
пам’ятати
[uk] ru

FATA MORGANA


FATA MORGANA
                                                                                      L'automne est une mutation, l'hiver une lutte, le printemps un épanouissement.
                                                                                                                                                                                   (Anonyme)

 
Осень. Прохладные утра, начинающая опадать листва, прозрачный воздух, поднимающий небо еще выше и  тревожное ощущение преддверия в какие-то изменения.
Знаю, ИМХО не по теме, не о политике... Хочется именно поговорить о НЕ политике, ее в последнее время было слишком много и не слишком радостной. Да, хочется просто поговорить. Передохнуть.
Помните детский стишок Джанни Родари "Чем пахнут ремесла ?"
 
У каждого дела
Запах особый:
В булочной пахнет
Тестом и сдобой.
 
Мимо столярной
Идешь мастерской -
Стружкою пахнет
И свежей доской.

 
Не кажется ли вам, что так и у каждого города на Земле есть свой неповторимый запах, подчеркивающий особую, присущую только этому городу ауру? Не рисунок, не абрис, а именно почти неуловимый  запах, флер, который невидимо витает в воздухе и который вспомнишь по истечении многих лет. Мне довелось немного попутешествовать в жизни, в некоторые города я влюблялась сразу и безоглядно, на всю жизнь, некоторые же прошли через мою память, не оставив значимого следа. Так, "там ступала моя нога" - не более. Города как люди...
 
Конечно, первым в этой "лавке ароматов" должен стоять Киев. Ан нет. Первое место занимает запах украинского села в зените лета, когда урожай уже созрел, но еще не собран. Так и лежат-роскошествуют в земле и на земле плоды.  Воздух по пред-осеннему горяч, настоян на травах, плодах, меде... Такого запаха я больше не встречала нигде и никогда. Только ради него стоит приезжать в Украину. Вдыхать этот бальзам и в который раз задавать себе вопрос "А стоило ли уезжать от ЭТОГО ? ". Ответа нет...никогда нет. И уже не будет.
 
Аромат Киева... Его больше нет. Нет моего Киева, нет и его прежнего аромата. Во времена моего детства он пах липкими листочками молодых каштанов, помытыми с утра улицами, каким-то патриархальным спокойствием, таким необычным для миллионного города-столицы. Казалось, Вечный Город парил над своими холмами. Этим летом я старалась найти ТОТ Киев, из прошлого. Он исчез. На его месте водрузилась  кишащая громадина с оазисами островков, которые  напоминают о прошлом. Симулякр.  Фата моргана... Иллюзия.
 
Ленинград... Странно,  для меня он так и не стал Санкт-Петербургом или Питером. Сила привычки, сила инерции, желание возвратиться в юность.  Ленинград пахнет истрией. Но не порохом от залпа "Авроры", а историей более давней - своими дворцами - Павловском , Петродворцом, Эрмитажем. И иллюзиями о той  призрачной рафинированной жизни, которая когда-то могла протекать в этом декоре: балы, свечи, камерная музыка, прекрасные живописные полотна, дамы, кавалеры, фавориты, интриги. Маленький Версаль большой России... Тоже иллюзиии.  Дворцы Ленинграда красивее Версаля.
 
Москва, которую я любила. Да, вот как люблю "надбання" русской культуры и напрочь отметаю имперские замашки вымирающего народа. Ему бы о душе подумать, этому народу... Старенькие московские улицы à la Китайгород. Веселая давка в ГУМЕ и ЦУМе, азартная беготня по "Белградах" и "Властах"... Какая-то веселая, совсем не академическая Третьяковка. Тимирязевка с ее историями "от генетики 50-х". Запах той Москвы, даже не запах - цвет - какой-то веселый сумасшедший, и все-таки по-советски чопорный, калейдоскоп. А над всем этим царит  солидный желтоватый цвет коренастых московских пятиэтажек. Вроде бы теплый цвет, но не хватает нескольких аккордов до нужной насыщенности... Скорее, цвет казенного дома.
 
Париж... Да, Париж, куда же без него ? Увидеть Париж и умереть. А вот умирать не надо, даже не увидев Парижа. Когда-то в иституте со мной училась девочка, которая серьезно занималась народными танцами. Повезли их однажды в загран-турне, прокатили в автобусе по ночному дождливому Парижу. Боже, как я ей тогда позавидовала, я, в общем-то человек не завистливый. Была уверена, что никогда в жизни мне не придется увидеть родины Луи де Фюнеса, любимого мной комика. Париж , пристанище красивейших элегантнейших женщин (ну, это как раз оказалось  выдумкой), столица моды и парфюмов - вот что мне думалось тогда.
Оказывается, никогда в жизни нельзя говорить "никогда". Все может произойти, сбыться - даже за час до гибели.
 
Так вот, Париж, столица парфюма, не пахнет ничем. Знаю, знаю - кто-то скажет "да там полно арабов", "грязнейший город", "метро-норы".... Все это правда. Но другая правда (видите, оказывается, бывает несколько правд) в том,  что этот великий и величественный город поражает. Его архитектура поражает и держит в напряжении. Столько великолепия и сразу - этого не может быть! Кафешки-терассы очаровывают. Теплая вечерняя нега, разлитая в улицах никогда-не-спящего-города поражает. Божественная нега, хочется, чтобы она длилась. "Улица в лунном свете" Цвейга. Город, созданный для любви и непригодный для обычной жизни. Большой грязный  человеческий муравейник и величественная симфония архитектуры и искусства.
 
Как-то ночью проезжала Антверпен... Ночью многое покрывается этаким налетом таинственности. Какие-то уютненькие подъезды спящих домов, освещенные красивыми светильниками. Спящий город светильников. Желтые теплые манящие пятна в спящих глазницах таинственных подъездов. Таким вот Антверпен и остался в памяти.
 
Средневековье городков западной Франции. Маленькие Зурбаганы, раскиданные по побережью Атлантики. Запах выброшенных на берег водорослей, брызги разбивающихся о скалы волн - морской "брюм", теплые истекающие маслом круассаны за чашкой кофе в маленькой кафешке, бесконечные разговоры в барах старых рыбаков ... Запах старой Франции, даже не Франции, нет - это Бретань, особый  "остров" в стране,   приютивший когда-то кельтов. А знаете ли вы, что кельты в незапамятные времена пустились в свой поход на Запад с земель тогда еще не существующей Украины? Возможно, они - наши дальные родственники? Судя по их, на мой взгляд, не типично европейским лицам, это вполне возможно.
 
Ну что ж, есть еще на Земле Бордо, пахнущий горячим, впитавшим солнце юга Франции,  известняком и рубиновым вином; а есть и маленький Нежин в Черниговской области, пахнущий стариной времен Гоголя, и еще той, патриархальной Украиной маленьких местечек.
Все это есть и...ничего нет. Так, плод ностальгирующей фантазии, fata morgana. Преддверие в ожидании осени.
© Général [17.09.2011] | Переглядів: 2475

2 3 4 5
 Рейтинг: 45.7/47

Коментарі доступні тільки зареєстрованим -> Увійти або зареєструватися



programming by smike
Адміністрація: [email protected]
© 2007-2024 durdom.in.ua
Адміністрація сайту не несе відповідальності за
зміст матеріалів, розміщених користувачами.

Відновити пароль :: Реєстрація
пароль
пам’ятати