Улица разбитых Красных Фонарей. Правдивый сон?

 


Фотожаба Prolisok
 
Задремал маленько и приснилось: Улица. Вдоль улицы, с обеих сторон, стоят холеные мужики в дорогих костюмах. У каждого в руках красный фонарик. Присматриваюсь, кто такие? Ага, вот простые парни из глухого полесья, во главе со своим разводящим. Он, почему то, пускает слезу и утирает ее расшитым маминым рушником. Напротив, верные ленинцы, во главе с самым верным, эти, как всегда, стоят ровненько, плечо к плечу. В конце улицы трон. Перед ним почетный караул – сiльськi парубки в вышиванках. У самого трона дрожит в ознобе самый главный парубок, в руках букет бузины. Букет какой то пожамканый и запах подозрительный источает, но парубок не смущается. Лицо у него нервно подергивается, но он продолжает щиро улыбаться сквозь зубы. Вдруг все встрепенулись, и как по команде повернулись спиной к проходу, спустили брюки и наклонились. Самый щирий парубок рядом с троном аж головой в землю уперся. Его задница светится ярче всех фонариков ярким красным светом. Вдруг, свет начинает мигать радостной морзянкой: «Сюда, сюда, милости просим на трон, будьте нашим королём, дорогой Дон Корлеоне». Стоп, какой Дон Корлеоне? Это же родная Украина! Просыпаюсь, тьфу, приснится же такое.