Как отъезжал 37й паром в европу.

Вот сидит себе хлопец в своем Мухосранске и наблюдает окружающую действительность: в родном городе кругом жопа и уныние, в стране жопа и безнадега, а в столице всеми цветами политического спектра сверкает и переливается феерический пиздец.
И думает хлопец думу: «Вот у меня есть бейсбольная бита, а у Петра есть обрез, а у Миколы есть волына, а Грицко такой дурной, что и ему и сброи никакой не надо. А кроме всей этой мощи есть еще и дедами завещанная политическая концепция: «Утопим москалей в жидовской крови», а может наоборот, но главное есть идея и боевая мощь и значит надо ехать и навалять кому-нибудь пиздюлей, потому что так дальше жить не можно!»
А дальше начинается майдан. Адреналин, тестостерон, страх и недосып, уши заложило от взрывов и лозунгов, нечем дышать от горчичного газа и горящей резины, но зато справа и слева стоят свои пацаны, в одной руке щит, в другой верная дубина и мир сужается до расстояния броска бутылки с коктейлем и становится простым и понятным, здесь мы, а там они. Кацапы, беркуты, жиды, москали, менты, у них много имен и им нет числа, но надо стоять, и вроде бы нечем дышать и ноги гудят и болят раны и ссадины, но пацаны вокруг стоят и тебе надо стоять, а также швырять, бить, стрелять и опять стоять оглохнув и ослепнув, но вцепившись в щит, и когда перестаешь чувствовать страх, начинаешь чувствовать холод, но это ненадолго, потому что они опять идут и кажется, что это никогда не кончится и никогда не начиналось, что в твоей жизни никогда не было ничего кроме этой гребаной баррикады и этого гребанного щита, но все равно надо стоять и то что держит тебя на ногах – это яркая слепящая ненависть к ним, к тем кто перед тобой, прячется за огненной стеной и водометами, и это тухлая незаметная ненависть к тем, кто там сзади на майдане бубнит в микрофон и распевает гимны вместо того чтобы помочь…
А потом в один прекрасный день, наскоро перекусив не чувствуя вкуса плетешься назад на родную баррикаду и видишь, что врагов нет, вместо них по улице бродят робкие стайки журналюг и фотоблоггеров, но все равно пацаны стоят на баррикаде, потому что надо стоять, а как еще?
 
И тут приходит гладкий дядько в новеньком бронике поверх элегантного костюма, на нем жовто-блакитная каска с трезубом и правильными лозунгами, а за спиной у него два хмурых амбала-охранника и стайка журналюг. И этот дядько радостно сообщает, что вы герои, героям слава, что мы победили, слава Украини, что они уже обо всем договорились и подписали протокол, героям слава, что злочинная влада повержена, слава Украини, и что можно возвращаться в свой Мухосранск, героям слава, и отдыхать, слава Украини.
В общем они там договорились и подписали, а мы значит назад в Мухосранск…
И тяжелой ртутной волной захлестывает полное и безоговорочное понимание: «Опять наебали! А может быть и не опять, а изначально и навсегда наебали!»
И тянется рука за верной бейсбольной битой, а оказывается, что и тянуться никуда не надо было, она и так уже в руке….