Ветер, словно злой пес, срывался во всей силе на  крыши домов. Штормящее море вторило ветру, и глухой гул ярости покрывал землю. Слабые огоньки свечей мерцали в темных домах. Настроение тревоги продувало каждую  душу.
Где опять не спят.
Может, пьют вино,
Может, так сидят.
Или просто – рук
Не разнимут двое.
В каждом доме, друг,
Есть окно такое.
Крик разлук и встреч –
Ты, окно в ночи!
Может – сотни свеч,
Может – две свечи...
Но и нет уму
Моему покоя...
И в моем дому
Завелось такое..
М.Цветаева
     Самый глубокий водоворот  – это повседневность, он всасывает и затирает все острые углы, это так называемый  лекарь – Время. Человек так устроен, что он адаптируется, привыкает и к любви, и к боли, и к потерям. Даже чувственность обретает привычку и адаптируется к рутинному ритму.
    Судьба спирально нарезает витки и мы спирально обретаем и теряем близких. О многих людях мы жалеем всегда, некоторых стараемся забыть.  Многие события жизни мы не можем объяснить, можем только загнать их в суету быта.  Там мы привычно  «застирываем» яркие краски: радости и смеха; боли и одиночества; с одинаковой силой,  только  для того, чтобы обрести равновесие.  Иногда причудливая игра полуголых осенних ветвей, ломаясь под силой ветра, на мгновение бросит в  глаза знакомый силуэт. Всколыхнувшаяся память  затрещит раскаленными швами, пульсом в висках мечется  голос и звучит эхо  важных в прошлой жизни  фраз.  
   Это когда ты маленький,  и твоя мама успокаивает тебя, приговаривает, поглаживая по головке: « Все обойдется и  утро вечера мудренее». Когда ты становишься взрослым, то утро не  мудрее, бывает так, что оно не мудрее и через  Завтра.
     Только когда   близкие люди  уходят на другую магистраль  или в другое измерение становиться по- настоящему ощутимо опустевшее пространство. Уже больше не встретить и никогда не перекинуться словами, уже больше не проговорить ненужных глупостей и уже нельзя   оставить себе навсегда то, что вплеталось в твою сущность.  Как часто потом сила привычки  вспыхивает надеждой и откатывает  волной: « обозналась»…
   Каждый раз, уходя в Завтра, мы уверены, что сможем взять и оставить для себя то, чем дорожим.  Проповедуем неведомое Завтра, а в нем  широко открыты двери для суеты:работа, дом, кастрюли, обязательные  не обязательства….
   Прогибаясь под изменчивым миром маятник, раскачивается,  увеличивая амплитуду  отдаления.  Мы не прощаем, мы предпочитаем прощаться, так как не считаем, что  кто-то, кроме нас самих способен быть  ответственными за свои поступки. Мы бережем свои  силы и свое  время для Завтра.
   Уходят наши не прощенные и не принятые близкие … вначале за порог дома, потом за околицу, дальше в иные миры, а мы все ищем себе оправданий и загоняем щемящую тоску в подреберье.  
   А Завтра – время, которое мы отодвинули на потом, на не пришедший понедельник…
   И однажды Завтра встречает тебя пустотой, потому, что оно обмануло тебя, ведь его нет для того, кто ушел…
   Мир остался неизменным. Вечность не знает Завтра, у нее есть только -  Здесь и Сейчас…
   Ветер, словно злой пес, срывался во всей силе, развеивая: «и в моем дому завелось такое …»